Zanglijster en zuster Peter

• Mei 3, 2024

Elk nieuw blad smaragdgroen gras buiten het klaslokaal glanste in dat bijzonder lugubere zonlicht van de vroege lente - een schok voor de ogen na de bleekheid van de winter. Elk mes boog en huiverde zachtjes in de wind, waardoor vechtende roeken vochten om verse twijgen te brengen om hun nesten in de tegenoverliggende boomtoppen te repareren. Verhoogd door de beglazing van het klaslokaal verbrandden zonnestralen de rug van het kind door haar wollige vest terwijl ze het aantal uren berekende voordat haar handen door die groene golven konden slepen of de ruwe bast van de eik vastgrijpen.


Ze was er zeker van dat ze het geritsel in zijn onderste bladeren had gezien dat het nestelen van een Zanglijster betekende. Dit geritsel werd meestal veroorzaakt door de zachte, repetitieve beweging van een moedervogel, terwijl ze langzaam en opzettelijk rond de binnenkant van het nest cirkelde en zijn dunne wanden van klei tot in de perfectie gladmaakte. Terwijl ze haar zachte donzige borst op de rand van stro liet zakken, was alleen de bleke streep van haar oog zichtbaar. Broedend, bruin en gevlekt, zou ze smelten in de achtergrond van de schors en takken.


10.25. Precies een uur en vijfentwintig minuten, en dat was slechts tot Dinner Hour dacht het kind, terwijl ze potlood in de bek van haar vogel doodle tekening naast de fracties.


Haar vriendin Imelda sprong plotseling op. Ze was die week deurmonitor. Ze maakte een lichte buiging toen ze een van de Kitchen Sisters binnenliet. De meisjes glimlachten allemaal. Het was zuster Peter, zoals gewoonlijk een groet aan iedereen grijnzend. Ze leek overal een aura van keukendamp bij zich te hebben - vandaag was het de geur van kokend gehakt. De oudere meisjes lieten weten dat ze in de keuken moest werken omdat ze niet kon lezen of schrijven.


"Een van de Kitchen Sisters was slecht genomen", hoorden ze.
"Kan een van de meisjes tot het avondeten worden gespaard?"


Zuster Ignatius sloeg haar armen over elkaar, ingekapseld in zwarte banen, en tikte op haar voet.
"Ik ga" stroomde Imelda op, bashing haar somboek dicht.
'Dat doe je niet', snauwde zuster Ignatius, haar ogen zo koud als de kiezelstenen in het stroombed in de waterweide achter het schoolveld.
"UW moeder is een dame - wat zou ze denken?"
Haar ogen rustten op de vriend van Imelda, de dunne die naast het raam zat.
"Die heeft een steen voor een hart," fluisterde Imelda in het oor van haar vriend en prikte haar om haar recht te zetten, "Ga door - ze wil dat je je geld verdient!"


Het magere kind volgde zuster Peter uit het warme, gedempte klaslokaal langs de betegelde gang naar de deur waar de lucht binnenkwam en de geur van geplette geraniumbladeren inademde. Ze was dol op de geraniums met hun brutale opzichtige kleuren en ze was ook dol op zuster Peter. Ze wist dat ze haar een rotstaart zou geven.


In de keukens was alles activiteit. Aardappelen werden aan de kook gegooid, aluminium steelpannendeksels stuiterden rond op de vloertegels, en natuurlijk waren er 'de slops' - metalen emmers met rammelende handgrepen echoën van de bijkeukenwanden. Zuster Peter rolde de zwart-witte gingang mouwbeschermers van haar armen en gebruikte ze om de stoom uit het afwaswater van haar dikke bril te dweilen. Ze hadden zware zwarte velgen maar haar ogen lachten achter hen. Ze gaf het kind twee stukken Fruit Brack * en knikte haar uitnodiging om ze allebei op te eten.

"Je arm zou een goed mussenbeen zijn." Zei ze en inspecteerde haar pols. "Eet die op en neem deze."

Toen pakte ze een emmer groenteschillen, theebladeren en stinkende eischalen in elke hand. Ze liep de bijkeuken door, het pad af dat naar de moestuin leidde. Het kind volgde achter hem, stevig vastgrijpend aan de ene emmer die haar kleine lijfje voor zich kon houden en stootte haar beweerde knieën ermee. Ze stopte twee of drie keer om de emmer op het rode aspad voor haar te laten rusten, ze realiseerde zich (agog om de innerlijke werking van het klooster te zien) dat ze op weg waren naar een kippenren.


Achter het kippengaas keken de ogen van de kippen naar haar - elk geel, kraal, geglazuurd. Ze huiverde in het zonlicht, hoewel het haar onder haar handen fel heet was terwijl ze het achter haar oren duwde. Zuster Peter liet de eerste emmer op de hard gebakken aarde glijden. Er was hier geen gras, alleen stof van het krabben van de klauwen van de kippen, klauwen die dik, geel, geil en scherp waren. Niet onder de indruk negeerden de kippen de aardappelschillen en keerden elke hap om om een ​​onzichtbaar ding eronder te krijgen. Hun rug glansde vettig koper in de schittering van de brandende zon.Een van hen was groter dan alle anderen en hij paradeerde met zijn blauwgroene staartveren heen en weer langs de borstwering van de kippenren.


'Je zou denken dat hij een pauw was in plaats van een haan,' kondigde zuster Peter plotseling aan. “Saint Peter heeft zijn Meester drie keer vóór cockcrow aan de kaak gesteld. Onthoud dat wanneer je je paaseieren deze zondag eet. Dat zou je niet doen, zeker niet? "
"Neen, zuster" antwoordde het kind, starend naar de vreselijke vogel. Zo'n haan was meteen met zijn twee benen opgesprongen en viel haar kleine broertje aan. Het had dieprode krassen op zijn rug achtergelaten.

'Ik dacht van niet' knikte zuster Peter en nam zes eieren uit de diepten van haar zakken.
"Doe die in je vest en let op dat je het de andere meisjes niet vertelt."
"Maar zuster, zullen ze niet kraken?" waagde het kind, terwijl ze het pad op renden voor meer emmers, terwijl het zware zwarte gewaad van zuster de geur van de rozemarijn en tijm omhoog veegde terwijl ze marcheerde.
"Het zijn geen gewone eieren," riep ze terug. "Ze zijn gemaakt van dunne, met suiker gecoate chocolade."


Haastig, toen ze het raam van de klas naderden, stopte het kleine meisje ze in haar vestzakken, drie aan elke kant. Twee van de gevangenen keken op uit hun somboeken en een stak zelfs jaloers uit haar tong toen ze voorbij draafde. Het kon haar niet schelen - ze staarde naar die voortreffelijke eieren zolang ze thuis lekker vond. Ze zou uitzoeken hoe ze de heerlijke verrassing voor haar kleine broertjes het beste kon maximaliseren. Misschien zou ze ze zelfs op paaszondag in echte eierdopjes doen voor "een beetje geweldig gas * voor hen allemaal". Ze voelde haar hart glimlachen bij de gedachte aan de opwinding van de kleintjes, terwijl ze voor de zekerheid de inhoud van de laatste emmer weghaalde, een sijpelende stinkende modder bij de schillen.
'Ga daarheen', zwaaide zuster Peter terwijl ze haar probeerde te bedanken. "Vertel je mammie, dat is voor jouw hulp deze dag en alle andere dagen - er is genoeg voor elk voor jullie kleintjes."


'S Avonds, nadat ze haar schenen had gevild en langs de eik van het nest van de zanglijster naar beneden gleed, stapte ze uit het luciferdoosje van haar broer. Vervolgens stopte ze het voorzichtig vol met schapenwol. Voorzichtig legde ze er een klein ovaal ei van het helderste ijzigste blauw in, een klein lepeltje lucht, dacht ze, gespikkeld met spatten in de kleur van leer. Ze schoof de doos langzaam dicht met één vinger.


Het was nog warm geweest in de late middagzon, toen zij en haar kleine broertje het nest hadden bereikt. Twee jaar jonger dan zijzelf, had hij neerslachtig aangekondigd dat hij de hele dag had gewaakt en hij was er zeker van dat de moedervogel was gevlogen.
"Problemen met die pestende roeken", had hij er hopeloos aan toegevoegd.


Terwijl ze haar hand door de scheurende braamstruiken en klimop in het donkere nest had gemanoeuvreerd, kreeg ze een onaardse kilte die hun ergste angsten bevestigde. Er zouden geen gammy kleintjes zijn om naar te kijken en over zichzelf vallen om de nieuwe technieken te verwerven die nodig zijn om de luchtacrobatiek van de vlucht te bereiken. De kou van de vier eieren was donker, diepgaand en definitief. Koud genoeg om een ​​warme vinger te shockeren.
"Zullen we ze opwarmen?" kwam een ​​trillend stemmetje van beneden, bij het nieuws.



Geïnspireerd riep zijn zus naar beneden en probeerde hem op te vrolijken. "Ik weet wat we zullen doen,"
"We geven ze als cadeautjes, zoals paaseieren."
Ze trok haar wollige vest uit, laadde voorzichtig de lading eieren, één per gevaarlijke reis, in de zakken en bungelde het met een lange mouw naar beneden, aan haar broer die van beneden naar de duisternis tuurde.


Eenmaal veilig thuis op de voordeur, gaf ze hem de drie luciferdoosjes met de auto's aan de voorkant en legde de laatste, de foto met een zwaan erop, in de hoek van haar bruine lederen tas. Als ze 's morgens het dinerregister naar de keukens bracht, legde ze het op de vensterbank van de bijkeuken, naast de geraniums, gericht aan zuster Peter.



* 1 - "brack" - een traditioneel Iers fruitbrood, gemaakt met rozijnen gedrenkt in thee.

* 2 - "geweldig gas" - "veel plezier"

Dit verhaal komt uit mijn eerste verzameling korte verhalen "Dead Nuns Shoes" die is gepubliceerd via Lulu.com Self-publishing onder mijn pseudoniem Siobhain O Cuillinn. Deze verhalen verbeelden de soms sombere, soms briljante vonken van een ouderwetse kloosteropleiding.